La unicornia que perdió su brillo: cuento para dormir de cinco minutos sobre una unicornia que perdió su brillo

En un prado al borde de un bosque, donde la hierba siempre era suave y las flores nunca terminaban de cerrarse, vivía una joven unicornia llamada Bluebell. Bluebell era blanca como la leche, tenía una crin del color del cielo al anochecer y un cuerno que brillaba. Por la mañana, brillaba como el sol sobre el agua. Por la tarde, como la miel. Y por la noche brillaba más suave que nunca: una luz plateada y pálida que los conejos y los ratones usaban para encontrar el camino de vuelta a casa. Pero una tarde, cuando apareció la primera estrella, Bluebell levantó la vista y vio que su cuerno estaba oscuro. Ni sol. Ni miel. Ni plata. Solo un cuerno blanco y corriente, como un palo. —Oh, no —dijo Bluebell—. He perdido mi brillo. Lo buscó por todas partes. Miró debajo de la gran piedra plana donde dormían los escarabajos. Miró dentro del tronco hueco. Miró en el arroyo, por si se lo había llevado la corriente, pero solo vio su propio rostro preocupado que la miraba desde el agua. Le preguntó al búho: —¿Has visto mi brillo? —No —dijo el búho—. Pero has estado galopando todo el día. Quizá está cansado. Le preguntó al erizo: —¿Has visto mi brillo? —No —dijo el erizo—. Pero has estado gritando por todo el prado durante toda la tarde. Quizá se ha ido a algún lugar más tranquilo. Bluebell se sentó en la hierba. Galopar. Gritar. Era verdad. Había hecho las dos cosas todo el día con las mariposas, y se lo había pasado muy bien. Pero ahora le dolían las piernas, tenía la voz ronca y su cuerno estaba oscuro. Un ratoncito fue a sentarse a su lado. Era el ratón más pequeño del prado y, cada noche, usaba la luz de Bluebell para encontrar su puerta. —Esta noche no puedo ayudarte —dijo Bluebell con tristeza—. Mi luz se ha ido. —Quizá no se ha ido —dijo el ratoncito—. Quizá solo está descansando. ¿Por qué no descansas tú también con ella? Así que Bluebell se tumbó en la hierba suave, recogió las patas bajo el cuerpo y dejó que los ojos se le cerraran un poquito. Dejó de galopar. Dejó de gritar. Escuchó el arroyo, que repetía una y otra vez la misma canción tranquila. Sintió el aire fresco en la nariz. Dejó que su respiración se volviera lenta. El ratoncito se acurrucó contra su costado calentito. Al cabo de un rato, algo le hizo cosquillas en la punta del cuerno a Bluebell. Ella no levantó la cabeza. Se quedó quieta. Las cosquillas se convirtieron en calor. El calor se convirtió en un destello muy débil. Y, poco a poco, muy poco a poco, como una vela que tarda un instante en prender, su cuerno empezó a brillar. No como el sol. No como la miel. Como la plata. La luz más suave de todas. La luz de la noche. —Ahí está —susurró el ratoncito—. Estaba esperando a que te quedaras en silencio. Por todo el prado, los conejos y los ratones vieron el resplandor plateado y encontraron el camino de vuelta a sus camas. Bluebell no se levantó. Estaba demasiado cómoda. Su cuerno brillaba suavemente sobre la hierba dormida, el ratoncito dormido y las flores dormidas que nunca terminaban de cerrarse. Y la unicornia que había perdido su brillo se quedó dormida bajo su propia luz suave.