La licorne qui avait perdu son éclat : une histoire du soir de cinq minutes sur une licorne qui a perdu son éclat

Dans une prairie au bord d’une forêt, où l’herbe était toujours douce et où les fleurs ne se refermaient jamais tout à fait, vivait une jeune licorne appelée Bluebell. Bluebell était blanche comme le lait. Sa crinière avait la couleur du ciel du soir. Et sa corne brillait. Le matin, elle brillait comme le soleil sur l’eau. L’après-midi, comme du miel. Et la nuit, elle brillait plus doucement encore, d’une pâle lumière argentée qui aidait les lapins et les souris à retrouver leur chemin. Mais un soir, quand la première étoile apparut, Bluebell leva les yeux et vit que sa corne était sombre. Pas de soleil. Pas de miel. Pas d’argent. Juste une corne blanche et ordinaire, comme un bâton. « Oh non, dit Bluebell. J’ai perdu mon éclat. » Elle le chercha partout. Sous la grande pierre plate où dormaient les scarabées. Dans le tronc creux. Dans le ruisseau, au cas où sa lumière aurait été emportée par l’eau. Mais elle n’y vit que son propre visage inquiet qui la regardait. Elle demanda à la chouette : « As-tu vu mon éclat ? » « Non, répondit la chouette. Mais tu as galopé toute la journée. Peut-être qu’il est fatigué. » Elle demanda au hérisson : « As-tu vu mon éclat ? » « Non, répondit le hérisson. Mais tu as crié dans toute la prairie cet après-midi. Peut-être qu’il est parti chercher un endroit plus calme. » Bluebell s’assit dans l’herbe. Galoper. Crier. C’était vrai. Elle avait fait les deux toute la journée avec les papillons, et elle avait adoré cela. Mais maintenant, ses jambes lui faisaient mal, sa voix était rauque et sa corne était sombre. Une petite souris vint s’asseoir près d’elle. C’était la plus petite souris de la prairie. Chaque nuit, elle utilisait la lumière de Bluebell pour retrouver sa porte. « Je ne peux pas t’aider ce soir, dit tristement Bluebell. Ma lumière a disparu. » « Peut-être qu’elle n’a pas disparu, dit la souris. Peut-être qu’elle se repose simplement. Pourquoi ne te reposerais-tu pas avec elle ? » Alors Bluebell s’allongea dans l’herbe douce. Elle replia ses jambes sous elle et laissa ses yeux se fermer à moitié. Elle arrêta de galoper. Elle arrêta de crier. Elle écouta le ruisseau, qui répétait sans cesse la même chanson tranquille. Elle sentit l’air frais sur son nez. Elle ralentit son souffle. La souris se blottit contre son flanc chaud. Au bout d’un moment, quelque chose chatouilla la pointe de la corne de Bluebell. Elle ne leva pas la tête. Elle resta immobile. Le chatouillement devint une chaleur. La chaleur devint le plus léger des scintillements. Et lentement, très lentement, comme une bougie qui met un instant à prendre, sa corne se remit à briller. Pas comme le soleil. Pas comme le miel. Comme l’argent. La plus douce des lumières. La lumière de la nuit. « La voilà, murmura la souris. Elle attendait simplement que tu sois calme. » Dans toute la prairie, les lapins et les souris virent la lumière argentée et retrouvèrent le chemin de leur lit. Bluebell ne se leva pas. Elle était bien trop confortablement installée. Sa corne brillait doucement au-dessus de l’herbe endormie, de la souris endormie et des fleurs endormies qui ne se refermaient jamais tout à fait. Et la licorne qui avait perdu son éclat s’endormit dans sa propre lumière douce.